"Nature does not hurry, yet everything is accomplished."- Lao Tzu
Hello Reader,
(für Deutsch unten)
I think one of the most important questions we can ask each other right now is, “How are you?”, and then actually stay long enough to hear the real answer. Not the automatic, “I’m good,” because are we really “good”? As my therapist keeps reminding me, “good” is not a feeling- it’s a shield.
Spring is here, and the world is shifting whether we are ready or not. Color is pushing through the grey in a diverse variety of shades, birds are frantically building nests and guarding eggs, trees are spending everything they have to force new life out of bare branches, and we, humans, for the most part, are still stuck on “go.” How are you feeling in the middle of all this insistence on new life? Not how you think you should feel, but how you actually feel in your bones.
It feels more radical than ever to slow way, way down, to breathe until your ribs soften, to place a hand on your heart and ask yourself: how am I, really? The news has been relentlessly heavy for a long time now; it piles up like layers of dust on your spirit, even when you try not to pay too much attention. Maybe the sun is out and the days are longer, but inside, the sky might still be overcast.
The past few weeks have knocked me sideways. Two weeks ago, I suddenly lost the hearing in my right ear. No warning, no build-up- just a strange silence on one side. Since then I’ve been shuttling between doctor’s offices and osteopaths, sitting in waiting rooms under fluorescent lights, trying to figure out what’s going on and how to get back to “normal.” I still can’t hear properly. I’m clinging to appointments, exercises, and hope. Energetically, it has wrung me out, left me raw, tired, and strangely fragile and just as my work “season” kicks off, when the calendar says I should be at my most energized and available.
One thing this has made painfully clear is that the physical body is only one part of the whole story. There is the emotional body, where old griefs, fears, and joys live; the energetic body, where our life force either flows or gets stuck; the mind, that restless place where we overthink and argue with reality; and the intuitive body, that quiet, deep current that connects us to the unseen and to each other. When something shows up in the physical body, I’ve come to believe it’s rarely just random. Often its roots are tangled deep in those other bodies, in places that Western medicine doesn’t even acknowledge exist.
Healing, then, is not a neat protocol, it’s messy, layered, and often inconvenient. It asks us to become detectives of our own systems-to notice the patterns, the flares of pain, the waves of emotion, the places where our energy collapses. I do believe that when we slow down and listen, the body tells us what it needs- but it doesn’t always whisper politely. Sometimes it yells. The tricky part is that we have to train ourselves to hear those subtler signals before they become screams. And yet, so often, the mind muscles in, insisting that nothing is wrong, that we’re being dramatic, that we have too much to do to stop.
We override the message because we’re afraid of what it might demand- less work, more boundaries, saying no, stepping away, being seen as “weak” or “too much.” Or we just keep numbing and distracting ourselves until the body has no choice but to shut something down- sleep, immunity, hearing, joy.
This is why it’s not just "nice” but necessary to check in with yourself regularly and ask honestly- what do I need right now, beneath the performance? Maybe you need more sleep that you don’t feel you’ve earned, food that actually nourishes instead of just fills, fresh air on your skin, a walk alone where no one needs anything from you, a wild dance in your living room, a difficult conversation, a good cry, or a few days away from everything that usually defines you.
The more we start honoring what we truly need (rather than what we think we should need) or what makes us look competent and “together”, the more our nervous system can loosen its grip and remember safety. If we stay locked in perpetual motion, always leaning forward into the next obligation, we burn through our reserves like dry kindling.
I find that actually slowing down is brutally hard. I am a maker, a creator, a “doer”. I get a hit of worthiness every time I tick something off a list. My calendar is booked until the end of 2027, and that fullness gives me a strange sense of security, as if being booked solid means I belong, I matter. But that same fullness leaves barely any room for surprise, for mess, for the parts of me that don’t know what they’re doing.
This thing with my ear has forced a reckoning I didn’t plan for. I am having to stop, to carve out space to rest, even when it feels indulgent or terrifying. It’s essential, not optional. And in those slower moments, all the things I’ve managed to outrun catch up with me- the grief I’ve carefully organized into tidy boxes, the fear that everything could fall apart, the harsh inner voices that say I’m only as valuable as what I produce. This is not comfortable work. It is the gritty, unglamorous side of healing and I’m realizing it’s the only doorway in.
And this isn’t just my story- it’s a reflection of the culture we’re all swimming in. We live in a system that worships the hustle, productivity, and being perpetually “on,” and quietly shames rest and softness as laziness or lack of ambition. When you step off that treadmill, even a little, you can feel suddenly alone, out of sync, like you’ve fallen out of the current. It can stir up loneliness, comparison, and the fear of being left behind. But this uncomfortable space is exactly where we can finally hear what we actually need, beneath all the noise.
I think we all need more silence, more unfilled time, more sacred slowness than we’ve been taught is acceptable. So I wonder- what would your life look and feel like if you really took the time you needed, instead of the time you think you’re allowed? If you chose, as often as you could, the things that feel true and alive rather than the things that just look good from the outside? Would you feel like you were missing out or would you feel the quiet relief of finally tending to your own heart?
These questions are not theoretical, they’re an invitation. They might lead you into unfamiliar territory, where the old markers of success don’t quite apply, but where something more honest and sustainable can grow. Maybe you’ll stumble into a new calling, a small passion that slowly becomes a big one, or a life that is less shiny but more real. You are not powerless here- you have more agency than you’ve likely been told. Take the risk of exploring what a truer way of living might be for you.
In my nature retreats, I hold spaces where you can lay some of this down and listen more deeply to yourself and the land. This year, I’m hosting two: one in July that includes a sweatlodge, a powerful way to seal a commitment to yourself and to what taking steps in a new direction, and one fully outdoors in October, where the crisp air, the darkness, and the fire invite you to listen to what nature, and your own body, are trying to say. If this speaks to something in you, I’d be honored to have you around the fire for a time that is not glossy or performative, but real, tender, meaningful, and alive.
With love,
Amie
DEUTSCH
Ich glaube, eine der wichtigsten Fragen, die wir uns gerade gegenseitig stellen können, lautet: „Wie geht es dir?“, und dann tatsächlich lange genug zu bleiben, um die ehrliche Antwort zu hören. Nicht das automatische „Mir geht’s gut“, denn geht es uns wirklich „gut“? Wie mein Therapeut mir immer wieder sagt: „Gut“ ist kein Gefühl – es ist ein Schutzschild.
Der Frühling ist da, und die Welt verändert sich, ob wir bereit dafür sind oder nicht. Farben drängen sich in einer vielfältigen Palette von Schattierungen durch das Grau, Vögel bauen verzweifelt Nester und bewachen Eier, Bäume geben alles, um neues Leben aus kahlen Ästen hervorzubringen, und wir Menschen stecken größtenteils immer noch im „Weitermachen“ fest. Wie fühlst du dich inmitten all dieser Beharrlichkeit auf neues Leben? Nicht, wie du denkst, dass du dich fühlen solltest, sondern wie du dich tatsächlich tief in deinem Innersten fühlst.
Es fühlt sich radikaler an denn je, ganz, ganz langsam zu werden, zu atmen, bis deine Rippen weich werden, eine Hand auf dein Herz zu legen und dich zu fragen: Wie geht es mir wirklich? Die Nachrichten sind schon seit langer Zeit unerbittlich schwer; sie stapeln sich wie Staubschichten auf deinem Spirit, selbst wenn du versuchst, ihnen nicht zu viel Aufmerksamkeit zu schenken. Vielleicht scheint die Sonne und die Tage werden länger, aber innerlich ist der Himmel vielleicht immer noch bewölkt.
Die letzten Wochen haben mich aus der Bahn geworfen. Vor zwei Wochen habe ich plötzlich das Gehör auf meinem rechten Ohr verloren. Keine Vorwarnung, kein Anzeichen – nur eine seltsame Stille auf einer Seite. Seitdem pendle ich zwischen Arztpraxen und Osteopathen hin und her, sitze in Wartezimmern unter Neonlicht und versuche herauszufinden, was los ist und wie ich wieder zur „Normalität“ zurückkomme. Ich kann immer noch nicht richtig hören. Ich klammere mich an Termine, Übungen und Hoffnung. Das hat mich energetisch völlig ausgelaugt, mich zermürbt, müde und seltsam zerbrechlich zurückgelassen – und das gerade jetzt, wo meine Arbeitssaison losgeht, wenn ich laut Kalender eigentlich am energiegeladensten und verfügbarsten sein soll.
Eine Sache ist mir dadurch schmerzlich klar geworden: Der physische Körper ist nur ein Teil des Ganzen. Da ist der emotionale Körper, in dem alte Trauer, Ängste und Freuden leben; der energetische Körper, in dem unsere Lebenskraft entweder fließt oder stecken bleibt; der Verstand, dieser unruhige Ort, an dem wir zu viel nachdenken und mit der Realität streiten; und der intuitive Körper, dieser stille, tiefe Strom, der uns mit dem Unsichtbaren und miteinander verbindet. Wenn sich etwas im physischen Körper zeigt, bin ich zu der Überzeugung gelangt, dass es selten nur Zufall ist. Oft sind seine Wurzeln tief in diesen anderen Körpern verflochten, an Orten, deren Existenz die westliche Medizin nicht einmal anerkennt.
Heilung ist also kein ordentliches Protokoll; sie ist chaotisch, vielschichtig und oft unbequem. Sie verlangt von uns, Detektive unseres eigenen Systems zu werden – die Muster zu erkennen, die Schmerzschübe, die Gefühlswellen, die Stellen, an denen unsere Energie zusammenbricht. Ich glaube fest daran, dass der Körper uns sagt, was er braucht, wenn wir innehalten und zuhören – aber er flüstert nicht immer höflich. Manchmal schreit er. Das Knifflige daran ist, dass wir uns darin üben müssen, diese subtileren Signale zu hören, bevor sie zu Schreien werden. Und doch mischt sich der Verstand so oft ein und beharrt darauf, dass nichts falsch ist, dass wir übertreiben, dass wir zu viel zu tun haben, um anzuhalten.
Wir ignorieren die Botschaft, weil wir Angst davor haben, was sie von uns verlangen könnte – weniger Arbeit, mehr Grenzen, Nein sagen, Abstand nehmen, als „schwach“ oder „zu viel“ angesehen zu werden. Oder wir betäuben und lenken uns einfach weiter ab, bis der Körper keine andere Wahl hat, als etwas abzuschalten – Schlaf, Immunität, Gehör, Freude.
Deshalb ist es nicht nur „freundlich“, sondern notwendig, regelmäßig bei dir selbst nachzufragen und ehrlich zu fragen: Was brauche ich gerade jetzt, hinter der Fassade? Vielleicht brauchst du mehr Schlaf, den du dir nicht verdient zu haben glaubst, Essen, das dich wirklich nährt statt nur zu füllen, frische Luft auf deiner Haut, einen Spaziergang allein, bei dem niemand etwas von dir will, einen wilden Tanz in deinem Wohnzimmer, ein schwieriges Gespräch, ein gutes Weinen oder ein paar Tage fern von allem, was dich normalerweise ausmacht.
Je mehr wir anfangen, das zu würdigen, was wir wirklich brauchen (statt das, was wir glauben, sollen brauchen) oder was uns kompetent und „zusammen“ erscheinen lässt, desto mehr kann unser Nervensystem seinen Griff lockern und sich an Sicherheit erinnern. Wenn wir in ständiger Bewegung gefangen bleiben und uns immer nach vorne auf die nächste Verpflichtung stürzen, verbrennen wir unsere Reserven wie trockenes Kleinholz.
Ich finde es tatsächlich brutal schwer, langsamer zu werden. Ich bin eine Gestalterin, eine Schöpferin, eine „Macherin“; jedes Mal, wenn ich etwas von einer Liste abhake, bekomme ich ein Gefühl von Wert. Mein Kalender ist bis Ende 2027 ausgebucht, und diese Fülle gibt mir ein seltsames Gefühl von Sicherheit, als ob ein vollgepackter Terminkalender bedeuten würde, dass ich dazugehöre, dass ich wichtig bin. Aber genau diese Fülle lässt kaum Raum für Überraschungen, für Chaos, für die Teile von mir, die nicht wissen, was sie tun.
Diese Sache mit meinem Ohr hat mich zu einer Auseinandersetzung gezwungen, die ich nicht geplant hatte. Ich muss innehalten, mir Raum zum Ausruhen schaffen, auch wenn es sich nach Selbstverwöhnung oder beängstigend anfühlt. Das ist unverzichtbar, keine Option. Und in diesen langsameren Momenten holen mich all die Sachen ein, vor denen ich bisher geflohen bin – die Trauer, die ich sorgfältig in ordentliche Kisten verpackt habe, die Angst, dass alles auseinanderfallen könnte, die harschen inneren Stimmen, die sagen, ich sei nur so viel wert wie das, was ich produziere. Das ist keine angenehme Arbeit. Es ist die raue, unglamouröse Seite der Heilung, und mir wird klar, dass sie der einzige Weg dorthin ist.
Und das ist nicht nur meine Geschichte – es ist ein Spiegelbild der Kultur, in der wir alle schwimmen. Wir leben in einem System, das Hektik, Produktivität und ständiges „Am-Ball-Bleiben“ vergöttert und Ruhe und Sanftheit stillschweigend als Faulheit oder Mangel an Ehrgeiz brandmarkt. Wenn du von diesem Laufband absteigst, und sei es nur ein kleines bisschen, kannst du dich plötzlich allein fühlen, aus dem Takt, als wärst du aus dem Strom gefallen. Das kann Einsamkeit, Vergleiche und die Angst, zurückgelassen zu werden, hervorrufen. Aber genau in diesem unbequemen Raum können wir endlich hören, was wir tatsächlich brauchen, unter all dem Lärm.
Ich glaube, wir alle brauchen mehr Stille, mehr ungefüllte Zeit, mehr heilige Langsamkeit, als uns beigebracht wurde, dass es akzeptabel ist. Also frage ich mich: Wie würde dein Leben aussehen und sich anfühlen, wenn du dir wirklich die Zeit nehmen würdest, die du brauchst, statt der Zeit, von der du denkst, dass sie dir zusteht? Wenn du dich so oft wie möglich für die Dinge entscheiden würdest, die sich wahr und lebendig anfühlen, statt für die Dinge, die von außen nur gut aussehen? Hättest du das Gefühl, etwas zu verpassen, oder würdest du die stille Erleichterung spüren, endlich auf dein eigenes Herz zu hören?
Diese Fragen sind nicht theoretisch, sie sind eine Einladung. Sie könnten dich in unbekanntes Terrain führen, wo die alten Maßstäbe für Erfolg nicht mehr ganz gelten, aber wo etwas Ehrlicheres und Nachhaltigeres wachsen kann. Vielleicht stößt du auf eine neue Berufung, eine kleine Leidenschaft, die langsam zu einer großen wird, oder ein Leben, das weniger glanzvoll, aber dafür echter ist. Du bist hier nicht machtlos – du hast mehr Handlungsspielraum, als dir wahrscheinlich gesagt wurde. Geh das Risiko ein, zu erkunden, wie eine wahrhaftigere Lebensweise für dich aussehen könnte.
In meinen Natur-Retreats schaffe ich Räume, in denen du einiges davon loslassen und tiefer auf dich selbst und die Natur hören kannst. Dieses Jahr veranstalte ich zwei Retreats: eines im Juli, das eine Schwitzhütte beinhaltet – eine kraftvolle Methode, um eine Verpflichtung dir selbst gegenüber und gegenüber den Schritten in eine neue Richtung zu besiegeln –, und eines komplett im Freien im Oktober, wo die frische Luft, die Dunkelheit und das Feuer dich einladen, darauf zu hören, was die Natur und dein eigener Körper dir sagen wollen. Wenn das etwas in dir anspricht, wäre es mir eine Ehre, dich am Feuer zu haben – für eine Zeit, die nicht glatt oder inszeniert ist, sondern echt, zart, bedeutungsvoll und lebendig.
Mit Liebe,
Amie
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